Com malícia...Um pouco de mim.

2009-08-30T01:47:00.000-07:00

Esse mundo dos chapados. Não importa o problema: weed te faz esquecer. Uma praça, um cobertor vermelho, uma garrafa de vinho. Prato de macumba. "Trenzinho". Enquanto isso as crianças correm. Surfam em árvores, contam estrelas. A próxima primavera está chegando! "Jah anda em rua de flores, sempre tentando aliviar nossas dores." O caminho das flores. Laranjas, reparei nisso hoje. Uma lá no alto, bem naquela pegada da maçã. As melhores mulheres pertencem aos homens mais atrevidos e blá blá blá (...) - Caô! O protocolo é óbvio - eficaz e simples - sem burocracia. Muito lounge pra mim. Ok.

Adeus
Não voltem tão cedo do inferno,
demônios.

ame mais seu irmão

2009-08-27T21:58:00.000-07:00

Ultimamente meus posts são simplesmente "posts". Não tô preocupada se minha "veia literária" anda falhando (considerando o padrão que "alguém-não-sei-quem" estabeleceu sobre qualquer linha escrita). Tanta coisa acontece enquanto eu escrevo dez linhas nesse blog. Tanta coisa deixa de acontecer também. Deve ser alguma coisa cósmica que - inutilmente dizendo - bloqueia alguns caminhos que levam pro mesmo fim. Aquela teia gigante que move o mundo. Molde-se. Molde-se mesmo! Se venda por aceitação. Jogue suas idéias no lixo. Engula os padrões e seja feliz. SEJA MESMO.

Histórias, nossas histórias

2009-08-24T22:19:00.000-07:00

Não sei o que acontece comigo. Às vezes eu gostaria de permanecer calada. "Boca fechada não entra mosquito." Mas eu nunca acreditei em ditados. E não porque o dito "popular" não me agrada, é simplesmente porque eu nunca me encaixei em padrão nenhum. Nunca fui protagonista de um conto de fadas. Nunca passou pela minha cabeça ser algo que alguém espera que eu seja, e não porque eu sou do contra. É porque eu tenho caceta suficiente (mesmo não tendo o órgão em si) pra jogar os sonhos nas costas de quem os sonha. Bem aquilo: "Carregue seus próprios sonhos e seja feliz por R$ 1,99". Nêgo sempre acha que o mundo é fumaçado pelo beck DOS OUTROS. Nunca pelo seu beck, NUNCA! Você, meu amigo, é o culpado também. Você também deposita seu lixo de merda na cabeça dos outros. Você também manipula, você também destrói. Nada pior que a manipulação de mentes, nada pior que uma lobotomia de risco. Milhões de pensamentos anulados, mascarados. Milhões de corpos gelados, milhões de mentes famintas por sangue. Por isso é mais fácil fechar os olhos, seguir o velho ato eclesiástico: trabalhe por miséria, case por conveniência, tenha filhos por vontade, morra como MAIS UM na merda da estatística. Esse pensamento sim é de louco desvairado. Minha vida vale mais que seiscentos reais por mês e três filhos pra criar. (Será?)

De repente você já não é mais um na multidão
[...]

Algo de Alguma Coisa

2009-08-13T18:36:00.000-07:00

O gélido. Paredes brancas, armários cinzas. Duas doses de tédio e um porre de incompetência on the rocks. A fina camada entre o bom - o ruim - e o quase nada. Essa sensação espacial ao pé da letra. Algo como a alma do impávido, um dos grandes problemas enfrentados por qualquer cabeça pensante desse país. De diretorias a entidades cabrobradas. A mobilização da tristeza, a vontade de se-ser-o-que-não-se-é. A vergonha de ser-o-que-se-é. Já era dia, meu amigo me acordou aos gritos. "Estúpida socialista!"

Indaga-se:
Ser o que se realmente é
Ou ser o que você quer que eu seja?

N A D E
O U
A F U N D E

God, it make?

2009-08-09T00:43:00.000-07:00

[considerem como: des_abafo]

Eu costumava sorrir. Levava na boa. Mas chega um ponto da sua vida, amado, que se você virar as costas pro que te incomoda - além de ser um erro imperdoável - ainda corrói seus pensamentos bons. Porque uma energia ruim vinda de um conhecido, destrói até mesmo o aquele pôr-do-sol lindo que você assistiu no mesmo dia. Congela o calor. Escurece toda aquela claridade. Cala a poesia, pesa até pra leveza. E eu cá com meus botões. Vi uns três filmes de comédia americana, aquela coisa carimbada com a falta de humor, mas que me deixa feliz de qualquer maneira. É difícil pra caralho me atingir com alguma coisa, mas vibes zuadas me zoam demais! Enquanto 28 pastores ocupam os canais da tv aberta para "pregar sua grande e desgraçada religião", os outros canais tocam fogo no puteiro. Enquanto você chora com a barriga cheia de carniça, outros choram por não ter um pão duro pra comer. Enquanto eu agradeço e me esforço cada dia mais, você reclama pra "Deus". Eu costumava chorar.
Agora acostumei-me comigo. Chorem, esbravejem, comam, cuspam, FODAM-SE.

Eu cerco minha casa com aqueles que lutam por mim.

2009-08-05T20:59:00.001-07:00

Amados, *tô dando um tempinho. Relaxem.

* ENTENDAM COMO QUISER!

Maiakóvski

2009-07-28T21:34:00.000-07:00

"Julieta: Sem se mexer, o santo exalça o voto.
Romeu: Então fica quietinha: eis o devoto. Em tua boca me limpo dos pecados."

William Shakespeare

A idéia da marginalidade se fundir a grande realeza da poesia. Choca. Destroça conceitos. Fere até a modernidade. Se dilui com o conceito do não e acrescenta ao conceito do sim. É como vomitar a essência das flores. É como negar a musicalidade existente no grito de uma moça mal-amada que espalha a quatro ventos a dor de sua infelicidade. Dizem que sorrisos são como dádivas. Pra mim, dádiva é subir em pedastal de escada rolante e avisar aos senhores passageiros que estamos passando por turbulências. As saídas não se encontram à direita. Nossos destinos se resumem a um impávido porra nenhuma! Da lama ao caos, do caos a lama.

Atirei meu sorriso pra você, meu poeta
Abaixe-se e olhe
Vire-se e veja
Uma puta na cama e uma dama na mesa.

Desmanipule-se: COMING SOON

2009-07-23T22:33:00.000-07:00

D e s m a n i p u l e - s e

Desafine
Desarrume
Desdenhe

Mangue

2009-07-21T21:30:00.000-07:00

Ma petit. Comemorar as bombas. Nuclear, ataque tóxico. Acid Jazz, lasanha. Sempre tem alguém dormindo do teu sofá, vivendo sua vida, seguindo o teu, esquecendo o próprio (o eu, o antes, o outrora, o depois) . NUNCA! Eu? Segura assim? NUNCA! Fecha a boca, não grite à quatro ventos sua vitória! Deus ouve muito bem. Castiga, humilha, arranca.
Puxa. Grita. Mostra.

Suas convicções derramadas por aí, sem nada pra depois. Seu cheiro em mim. Todo aquele sadomasoquismo pra nada? NADA! Toda aquela putaria que nos unia, tudo que você enfiou guela abaixo. De gozo a percepção. Do seu pau ao sol amigável.
Fechei a gaveta, amor. Sem papéis nem almas jogadas. Sem nomes, sem donos, sem rumores. Não me espera. Não espera. Minha temporada das flores passou e eu - não tenho moral - nem posso abrir minhas pernas pra você. Mas seja bem-vindo, é muito bom te ver passar.

2009-07-15T23:33:00.000-07:00

Putinhas quentes. Tristes e quentes. Putas velhas, putas novas. Putas. Láudano e absinto. Sem rosto, sem roupa. Sem vida, sem morte. Paradas. Transando sem transar. Gozando sem gozar. O tudo pra mim. O nada pra você. A escuridão da minha pupila dilatada. A claridade da sua cafajestagem. Chupa aqui. Meu pudor - nem existe!

Vem quente
Que eu tô
F e r v e n d o!

Prestar

2009-07-14T00:51:00.000-07:00

Eu sinto cheiro de homem cafajeste. Eles me atraem, não me repulsam. Atraem ao ponto de cegar, repulsam ao ponto de amar. Três ou quatro por mês, de hora em hora. Eles aparecem sempre, na vida de qualquer mulher, mulherzinha, mulherão. Foda por foda...
Eu sempre sei quando alguém vai me encantar. Um rosto, uma palavra que eu gostaria de escutar. Alguém que chegue e simplesmente me abrace sem dizer nada. Alguém que olhe pros meus olhos na hora certa. Pros meus seios na hora certa. Alguém que me diga: "Eu te adoro", mas que saiba dizer um "Eu quero te foder aqui e agora". Alguém que fale de Miller e Houellebecq. Alguém que fale de Silvio Santos e Zeca Baleiro (sem perder a majestade). Alguém que saiba quando eu tô de TPM e se preocupe se a menstruação atrasar. Alguém que goste mais de Marlboro Light. Alguém que perceba a minha posição favorita pra transar. Alguém que sinta a brisa do cabrobró. Alguém que me ache confusa mas que não ligue pras minhas confusões. Alguém que se misture. Comigo - e tão somente - comigo.

É só você ficar de quatro e olhar pra trás - RETURN

2009-07-09T22:51:00.000-07:00

02:21 am. Sexo a lua nua. Três bongs fumaçando. Eu, uma amiga e um pau (que não era de plástico) delicioso. Nós duas - como sempre - esquentando a noite. Lambidas, gemidos. Três dedos atolados na quentura. Milhões de pérolas negras perdidas no olhar. Putaria enérgica, quase sem fim. Aquele cheiro de mulher adocicada. Puxadas no cabelo, quatro pernas abertas. Lábio com lábio, língua por língua. Um meia nove delicioso regado a tempo. Uns quarenta minutos. "Tu é hetero mas adora ser chupada, né?" - Opa, mas é claro! Chupa aí, sei que gosta mesmo. Chupa bem gostoso que é pra isso que você tá aqui, bitch. "O pau me espera" - pensei. Passei pro macho, chupei ele bem gostoso (bem gostoso mesmo). Fico de quatro, esperando tudo aquilo me foder imensamente.

[continua]

O velho flagelo escrito

2009-07-01T23:52:00.000-07:00

Eu tenho algumas chaves guardadas. Portas, caminhos, destinos, lugares. Guardo uma volúpia sufocante nos olhos. "Acenderam as luzes justamente quando eu ia lhe mostrar o infinito em brasas." A mágica do belo porra nenhuma. O mentor mata o leão a dentada mas sucumbe diante dos poderes de uma frágil costela. É essa (e tudo que houver around) a nossa arte. É o sopro do levante. O grande flagelo da massa. Essa é a saga da bucetinha gostosa que vos write. Eis o bruto - puro e unânime - bruto. Um deleite corporal ou uma gaveta velha? Dois peitões deliciosos ou uma bela merda de(mente)?
Que romantismo cruel! Minhas chaves guardadas cheiram a sexo, ao fogo de tudo que eu vivi. De punhetinhas dançantes a sexo selvagem num hotelzinho pulguento. De mordidas sangrando a bela cumplicidade de dois amantes. Da mais pura cafajestagem ao mais bruto sentimento de piedade. De vômitos na sala as flores que guardei na geladeira. Da mais deliciosa perversão ao simples nada. Do fogo ao vento. Do venha a nós ao vosso reino a explosão da carcaça. Devassa, lasciva. Eu - eu e eu - Mais eu.

Nada vai te bater mais forte que a vida

2009-06-29T23:15:00.000-07:00

Santo hedonismo. Barquinhos de papel flutuando num doce mar lúdico. Barcos afundam, pessoas, planos, sonhos, medos - Afundam. O que te puxa pra baixo é a linha do destino, ou as famosas linhas tortas que Deus (se existisse) escreve nossas lascivas histórias. Nós somos artistas de circo: nos equilibramos na corda da vaidade. Sempre com o peso de quinhentos sonhos nas costas. Sonhos meus, sonhos teus, sonhos nossos. Carregamos toda a dor do mundo no umbigo. "A corrente se tornou mais forte que minhas braçadas." Todo esse álibi consolador da solidão que move São Paulo: o movimento. A calada das vielas, o cheiro das boites libidinosas. As milhares de putas que prometem amor por dois reais. Santo hedonismo! E eu morrendo por não cobrar nada...

O sagaz - Como assim, rapaz?

2009-06-26T23:14:00.000-07:00

Uma bailarina voadora. Milhões de luzes entre o palco e o imenso sentimento de dançar sobre os céus. Acusador! "Nada que voa por muito tempo permanece no ar." O denso ar. As palavras que demoraram a sair, a vontade de nascer de novo. Novas confissões com velhas novidades. Um arrepio, um vento gelado. Sonhou, foi? Vingamos. A beleza de um prato frio, o asco por alguém que você dedicou todos os segundos dos últimos tempos. O rosto - deformado - que se dilatou no momento. O sorriso nervoso, o medo do sangue, a preocupação com a morte, o alívio pela vida. O melhor de nós (proporcionamos, com certeza). As melhores lágrimas de nossas vidas - as dele. Um ponto final com gosto de vírgula. Um sem duas. Duas com duas. Oportunidades. Amém!

Fortes / Convictas: Até o Fim

2009-06-26T22:44:00.000-07:00

A Arte de
(Sub)
Estimar.

Experiência Laboratorial. Duas fêmeas soñadoras. O líquido da existência jorrado em lamparinas de cristal. Existência! Todo o conjunto do não - misturado ao sim - Coexistência. A fina camada entre uma amizade e a ostensiva, o humilhante drama entre os passos na escada e o fim. Intervenções nucleares, narrativas solares. Luz intensa. Meu Eu, Seu Você. Dez centímetros entre a tesoura e o ninho. O inesquecível foi esquecido. O imenso buraco entre nosso caráter e sua falta do mesmo: Sumiu.

Eu e meu exército de Eu.

2009-06-22T22:23:00.001-07:00

Hoje resolvi vomitar minha maldade. Hoje resolvi espalhar aquele fiozinho de discordância. Hoje eu resolvi colocar pra fora todas as mágoas noturnas, todas as vontades soturnas. Hoje eu vi cinquenta fiéis agonizando. Hoje eu vi metade da população rir na cara do palhaço como se ele fosse piada. Hoje eu resolvi que nada é nada, que tudo é nada, que todo mundo é nada. Difícil é perder metade de você num enterro suburbano. Fácil é meter a de "Vai todo mundo se foder!". Difícil é continuar na estrada do engano mesmo quando você sabe que o fim tá perto (ou gostaria que estivesse). Fácil é perder um feto numa pinça de hospital. Difícil é saber que os mesmos olhos que derramaram lágrimas por você num segundo, desejaram o corpo de outra mulher no próximo segundo. Fácil é chorar. Difícil é curar.

Foram os piores quatro anos da minha vida, e todos os próximos anos também serão. Perdi oitenta por cento da minha fé, noventa por cento do meu amor e cem por cento da confiança em tudo, em todos.

***

Hoje eu vi Deus.

becoming: SARAU

2009-06-15T13:46:00.000-07:00

Texto a caminho: sagaCIDADE - Sangue de bairro

Sábado tem o Sarau, provavelmente alguns textos (nunca lidos antes) serão desvelados por lá.

:)

Golden Eye;

2009-05-06T14:06:00.000-07:00

Dezoito de janeiro de dois mil e oito. Exatamente quatro e quarenta e um da madrugada. Ah, a madrugada! Tempo de imaginações férteis e fertilizações imaginárias. Quase nada utópico, nada fake, nada feio. “Seja bem-vindo ao mundo, espantalho! Apresento-lhe nosso prato principal: você.” Parabéns. Esse é o começo do fim da sua vida, nada mais desanimador. Muitos passos para andar, muitos filhos para criar, dá-lhe shampoo anti-caspa (e os comprimidos pra tomar). Citar como a vida pode ser maravilhosa a essa altura dos fatos mundiais é ser muito clichê. Falemos então da vida suburbana, das batalhas diárias pelo pão da dignidade. Das bocas mutiladoras, dos adesivos perturbadores. “Sorria, você está sendo aniquilado.” Cansada de jogar o jogo. Apertar o replay mais uma vez? Não. A circunstância ajuda, mas se o mundo fosse feito de circunstância nós mataríamos um deus por dia. Mataríamos com uma faca de plástico de festa de criança como diz meu mestre-guru-macho-amante. Concordo.
***
Abram as portas do inferno, batam palmas e agradeçam aos cinzeiros mágicos e lúdicos. O showzinho de merda vai começar!

Um Homem Cortado em Fatias

2009-05-04T12:54:00.000-07:00

Ela se atirou na cama com as pernas abertas. Parecia até um tesouro, uma outra vida, uma vida-vida. Aquele hálito venenoso de primavera no ar. A fresta da janela anunciava mais uma noite lilás com umas goladas de whisky dezoito anos pairando sobre cabeças de espantalho. Láudano. Você, precisamente você. Toda a maldita corrente da vida através de você, através dele e dela, através de todos os homens e mulheres antes e depois de você, as flores, os pássaros, a fragrância disso. Aniquilando. Sufocando. Libidinando, conquistando, me afastando.
Você não soube me foder. Você me dizendo com aquelas suas adenóides estranguladas:" Bem, agora vou dizer-lhe uma coisa...há duas maneiras de encarar isso." Foda-se. Foda-se o seu universo pluralístico e sua acústica de ratos voadores. Foda-se o cheiro de homem que você deixou nas minhas entranhas e a casa de veraneio que você arrancou dos meus olhos.

***

Coragem. E uma positividade incrível. Porque eu sou uma otimista incurável. Eu digo, caro maluco que está lendo, eu sou uma otimista incurável e uma pessimista de finais de semana.

2009-04-30T16:19:00.000-07:00

Dias atrás me perguntaram se eu era a nova Syang e eu quase desisti de escrever alguma coisa 0,001% mais interessante que Zíbia Gasparetto. Rraw, o poder das entrelinhas. As pessoas tendem a ser mais que um pedaço de carne, mas isso não quer dizer que você não é a janta do seu amiguinho taradinho. E você não é o parâmetro do mundo, ninguém quer saber qual o nível de gordura do seu corpo e nem porquê você adora presunto. Pessoas são diferentes, sempre com sensações diferentes e olhares diferentes. Mas isso aí é papo pra freudiano inteligente e eu não tenho mais paciência pra papinho cult com divagações sobre a metafísica do sorriso da Monalisa (vide comunidade do orkut).

Boa janta!

Eu toda nua com meu Bukowsky das ruas.

2009-04-27T18:44:00.000-07:00

Simplesmente olho meu marginal (e não no sentido criminal da palavra). Me sinto calma e fiel. Sempre aquela ternura quase escondida, aquele peito cheio de orgulhos e um olhar de demônio e de anjo. Mas não me preocupo. Sei que meu homem, livre e ludicamente arrogante, faz parte do meu domínio. Essa sensação de proprietária se compara à todas as vezes que eu cruzei com olhares fulminantes nas ruas e não fiz questão nenhuma de me importar. Tudo nele é penetrante - a verdade de ser sempre bom, sempre vestido naqueles "panos", torpe de gestos, um olhar insondável. Sinto ele me penetrando até quando não estou com ele, sinto ele desfolhar minha pele, desvelar meus seios, abrir as minhas pernas e me penetrar como se aquilo fizesse parte de um ritual judaico ou algo do tipo. Sempre que parte, deixa em mim um fantasma diabólico de cores, métrica, musicalidade, poemas decassílabos e a sensação de que corporalmente nós somos ligados (mesmo que esse "nós" hoje signifique qualquer coisa esquálida que possa existir). "Essa idiotice corporal deve acontecer com todas" - penso eu. O caralho, não pode ser! Eu então, abandonada como realmente me sinto, vivo da memória do sexo único, gostoso, carregado de porra. Como se o amor com ele me fizesse às vezes uma fera que amamenta sua cria e logo foge. De medo. Puro medo. Eu o amo, mas uma voz crescente lá no fundo (um fundo denso) vive dizendo: "Ele não perde por esperar, ele não perde por esperar..."

"(...) se tão contrário a si é o mesmo Amor?"

É só você ficar de quatro e olhar pra trás.

2009-04-23T18:18:00.000-07:00

[03:02 da manhã. Heliponto. Eu e meu brother]

- Nossa, vi uma brisa linda de um japon hoje.
- Que era? Aumentador de pinto?
- Não...Sabe aqueles capacetes que tinha na Emanuelle?
- Você assistia Emanuelle sua siririqueira?
- Mano, foda-se...sabe o quê eu tô falando?
- Sei.
- Então, ele queria inventar um daqueles.

Sem diálogos depois dessas observações. Só vi aqueles olhinhos devoradores do meu amiguinho que é tão brother. Logo pensei: "Será que ele trepa bem ou chupa bem?" Que idiotice! Por quê um cara não pode trepar E chupar bem? Deve ser pela experiência que eu tive de uma trepa que era nota 1 bilhão e uma chupadinha nota -1 [...]
Três segundos depois ele me solta: "Ah, nem preciso de um capacete desse..." Nem pensei duas vezes, tava no perigo e meu amigo sempre foi muito gostoso (ai delícia). Logo eu já tava nuazinha em pêlo, soltei meu cabelo, fiquei só de pulseirinha no tornozelo. Sussurrei no ouvido: "Bota, vai." Vi nos olhos do meu "trepa por alguns minutos" aquele fogo babilônico da orgia entre amigos. Logo eu já tava rebolando naquele pau igual uma louca, gemendo bem baixinho e pensando no porquê eu demorei tanto pra fazer aquilo (que idiota eu era). "Puta que pariu, não pára de rebolar não sua puta gostosa" Ai, esses elogios na hora do sexo me deixaram mais molhada do que eu já estava...Pinguei litros e litros! Só me via descendo e subindo, descendo e subindo e olhando pra cara do meu amigo com aquela cara de "Tô dando pra você mas eu não quero mais que isso, tá certo?" e a resposta do olhar foi bem "Mas tá dando pra mim, já tá ótimo".
Só esporrada na cara, um ball cat muito bem feito e aquela reboladinha que só brasileira sabe fazer.

[Roupas no corpo novamente. A brisa volta também.]

- Então, foi essa a brisa do japonês.
- Porra, muito loco esse japonês.
- Pode crê, muleque.
- É...Firmeza esse japonês.

Killing in the name of [...]

2009-04-14T15:45:00.001-07:00

[Sem paciência, sem tempo, sem alma literária ativa (até mesmo porque escritores não tem a obrigação de escrever 52 textos por dia.]

"Construa o muro da sua dignidade." Tá certo... tijolo por tijolo. E o muro tá lá, com alicerces fortes e indicando a petulância que você adquiriu com a alteridade do seu egocentrismo instruído (seja lá o que eu quis dizer com isso). Você constrói com aquela dificuldade que só os favelados, pobres, corinthianos e maloqueiros conhecem. Mas constrói. Olha pro muro da sua vida com aquela expressão de que nada pode te atingir agora, porquê é esse muro que bloqueia todos os males do mundo, é esse muro que te faz ter a falsa esperança. E não há nada pior na vida do que ter falsas esperanças de algo dar certo. Você pode até enfeitar o muro, colocar umas flores, umas veleidades nada sóbrias. E quando você termina, você percebe que esse muro te bloqueia do caminho que você quer seguir também. Mesmo que seja o caminho "errado" ou o "não provável", mas é essa merda de caminho que você quer seguir na porra da sua vida. Eu só bato cabeça no meu muro. Construí no lugar errado, na circunstância errada, construí do jeito errado e agora eu sinto meu rosto lavado de sangue de tanto bater a cara nesse muro. Levanto, penso, ando e bato a cara no muro de novo. Olho pro lado e vejo aqueles olhinhos julgadores, mas um médico de alma que é bom eu não vejo. "Dar o cu pra mim ninguém quer né?"

Enfim...

"Vai guerreiro pra luta mas não esquece o amor"

Hello I'm Johnny Cash - Alabama 3

2009-01-20T19:47:00.000-08:00

Life is a waterfall. Você pode sofrer por muitas coisas, menos por você mesmo. O fim é sempre uma incerteza, algo que te dá a sensação de não saber o que vem após toda essa chuva
de idéias e misturas de sentimentos. Mas dizem que finais são sempre trágicos e doloridos. O meu não será diferente de nenhum deles, eu também vou pensar na minha vida inteira,
relembrar fatos em 2 milésimos de segundo e depois pedir perdão pelas coisas erradas.Negação, aceitação e plenitude. Essas são as fases que eu quero passar. Essa loucura não me
larga, não me deixa descansar um minuto. E é isso aí, meus 89 demônios pra me atormentar o dia inteiro. Meus 13 karmas que traçaram meu destino. A vontade insolente de perguntar o porquê de todo sofrimento do mundo. Enxergando cubos de luz intensa. Sentindo aquela luz penetrar no meu corpo inteiro, mas sem nenhum efeito! Meu corpo é feito de escuridão, de arestas e de um sentimento mágico que não se explica com clichês ou palavras aurelianas.
Nada explica essa falta de líquido existencial no meu cérebro! Deve ser a porra da maconha. Ou da cerveja. Ou seja só uma puta frescura de uma puta mina fresca.
Deixa pra lá.

Volver a mí

2008-12-30T18:05:00.000-08:00

Me senti estatelada num chão de estrelas mortíferas. Um brilho eterno ultrapassando as barreiras da leveza do meu ser. Uma televisão pequenina na minha frente (passando Código da Vinci), um armário antigo do lado esquerdo, uma mesinha de mogno bem surradinha. Uma cama espaçosa com uns lençóis branquinhos e cheirosos. Acendo um cigarro e fico viajando na fumaça que sai da minha boca. Ele do meu lado, dormindo de costas pra mim. Bunda com bunda. Sem olhares nem tentações no momento. Depois de olhar demoradamente pro carpete sujo do quarto eu adormeci. Devo ter acordado uma hora depois (não tinha muita noção do tempo). Mal tinha feito com que minha consciência acordasse de vez e logo pensei: "O que eu tô fazendo aqui com esse cara que nem me olha?" Mas depois de dois milésimos de segundo, como se tivesse adivinhado a minha raiva e a minha vontade ele se virou, deu um beijo nas minhas costas e no meu pescoço, olhou pra mim, me chamou de branquela (finalmente), me abraçou bem forte e caiu no sono de novo. Tudo aquilo me tranquilizou e me enganou de uma maneira que não me restava nada a fazer senão dormir.
Acordei exatamente 04:45 da manhã com o braço doendo, sem abrir os olhos tentei adivinhar o porquê. Eu devia ter dormido com o peso do corpo em cima do braço ou talvez batido em algum lugar. Pra minha surpresa, meu braço estava inteirinho envolvido no braço dele e o espanto maior: mãos dadas. Será que eu fiquei a noite inteira assim? Será que ele acordou e ficou olhando pra mim por longos minutos e resolveu segurar minha mão pra me provar que ele realmente sente algo (indescritível e imensurável) por mim? Sei lá. Sei que meu braço tá doendo até agora, mas a dor não é física. É moral.

Mãos dadas? Não fode, gatinho.

O dom diabólico da compaixão.

2008-12-27T19:28:00.000-08:00

"Você é uma mistura de Anita com Capitu. Dá pra sentir seu cheiro de criança e de gozo ao mesmo tempo. Esses seus olhos engolem minh'Alma por completo! Tem como parar de me olhar?"

Ok baby. Eu nem queria olhar pra você mesmo! Só olhei na tua cara pra não ficar chato. Eu olho e penso em como eu gostaria de estar em casa, ouvindo meu Fito Paez e imaginando quem será o próximo mongol a me dizer que eu pareço criança. Só penso em olhar pra outros, ler "Pílades e Orestes" de Machadão, pagar um boquetinho esperto pra outro pau e tentar adivinhar qual o próximo macho alheio que vai me prometer mundos e fundos (e realmente vai me dar tudo que eu quero) e eu simplesmente vou dizer: "Depois de dois dias ele enlouqueceu".

Possuo a chamada obsessão libertina: não projeto nos homens um ideal subjetivo, tudo me interessa e nada pode me decepcionar. E precisamente essa inaptidão para a decepção tem algo de escandaloso. Eu não me resgato pela decepção. Eu arranco as minhas forças da minha própria leveza. Eu posso chamar todos os meus companheiros pelo mesmo nome. Considero o amor físico. Não quero saber o que se passa nessas cabecinhas de merda que só pensam em bucetinhas bonitinhas.

...e tenho dito.

A Árvore dos Encantados.

2008-12-17T20:03:00.000-08:00

As vísceras aparecem. Filosofia literária cheirando a perfume de puta barata. O fogo queima e sinto enjôo. Espanto em enxergar paralelismos. É difícil abrir mão de uma essência adquirida em anos a fio de existência. A dificuldade de entender o porquê disso e a negação daquilo. Reggae on the rocks. Consigo desacreditar da existência de todas as outras pessoas do mundo, só não posso duvidar da minha própria consciência. Agonia acumulada no lado esquerdo do peito ( e essa porra me sufoca interna e eternamente).
Escuto poesias musicadas e Chopin. Leio Saramago e sou destra. Psicodelia cerebral afetam tudo à minha volta. Tudo tão colorido e sadicamente gostoso. C'mon, you can do it. Coerência não faz parte da minha louca(mente).

...the fire walks with me.
..the fire walks with me.
.the fire walks with me.
the fire walks with me.
he fire walks with me.
e fire walks with me.
fire walks with me.
ire walks with me.
re walks with me.
e walks with me.
walks with me.
alks with me.
lks with me.
ks with me.
s with me.
with me.
ith me.
th me.
h me.
ME.
Only me.

you treat me like a peace of meat.

2008-12-15T18:55:00.000-08:00

Acreditar na sustentabilidade do seu próprio ser. Saber que o sincronismo da sua mente e possivelmente, da mente de outra pessoa pode realmente acontecer. Como beijar o céu sem levar pipoco na cara? Como saber se realmente as coisas serão corretas e completamente aceitáveis? A coerência do bang sempre é totalmente contrária a qualquer padrão e/ou moral existente nesse mundo fofo de maconheirinhos de 11 anos de idade. O resto da vida se resume a 40 anos de drogas e sem brisas. Muy loca na calle.

"(...) Ela cheirava como uma flor murcha do inverno, tinha seios volumosos e um colo sem nenhum resquício de coloração... Que mulher deusa, que menininha quente."

Adoro!

shakeofthedustarise.

2008-11-30T21:32:00.000-08:00

Baby, as coisas não são tão maravilhosas assim. Vida real não parece filme. E eu também nunca enxerguei tanta beleza assim em filmes, quem dirá esses de princesa. Esses filmes idiotas me irritam! Sempre os mesmos homens lindos, olhos verdes, sem um fio de cabelo desarrumado, músculos e são sempre jogadores de beisebol. E a coitada da princesa sempre tem um diário com uma capa de couro e aquelas fitinhas rosas pra marcar a relevância dos fatos escritos nessa merda de diário. Dentro dele tem fotos, nomes de 483 machos, segredos, papel de bombom, algumas lágrimas ressacadas pelo tempo e outras entristecidas pela situação em si (ser uma princesa deve ser uma bela merda). Princesa que é princesa sofre por amor, sangra pelo seu amado.
E eu? Hahahahahahaha. O único sangue que sai das minhas veias é o sangue sujo. Aquele que causa a dor satisfatória, a vontade de sangrar cada vez mais só pra provar pro meu próprio eu que eu sou totalmente foda. O ranger dos dentes. O sorriso avermelhado, os dentes cobertos de sangue, as narinas machucadas. Eu drenaria todo o sangue do meu corpo e colocaria José Cuervo puro no lugar. Tequila. Arribando por aí: ACIMA, ABAJO, ADENTRO! E toda vez que um macho dominador aparecesse, a tequila fermentaria, aqueceria meu corpo a ponto de queimar minha pele e finalmente embebedar o desgraçado com o cheiro do meu suor... A cada tapa na cara, uma dose de Oro pra aprender a não mexer com chicas locas. A cada sodomia, o troco. A cada facada no peito, o troco. Eu faria você me chupar de canudinho, com uma pitada de sal na mão e um limãozinho antes pra tequila não descer raspando na garganta. Princesa é o caralho, eu sou a putinha safada. EU QUERO TODOS! Quero (a)foder com todos, ensiná-los o quanto uma mulher pode ser filha da puta e mentirosa. Pisar na cara desses malditos, humilhá-los.
- Pra quê tudo isso?
Revenge. Cansei de fingir orgasmos, sendo que sou EU quem os proporciona pra esses candangos. Eu nunca gozei, nunca matei, nunca amei. Sempre dei carinho e nunca recebi vírgula em troca. Sempre me dediquei de corpo e alma e nunca senti sequer um afeto momentâneo. Já que é pra ser putinha, seremos de verdade. Homens brincam o tempo inteiro. Ficou com vontade de brincar né?

- Eu não brinco em serviço, otário.

Like a thousand suns.

2008-11-26T19:19:00.000-08:00

Vermes.Bichinhos nojentos e verdes. Loucura. Uma mancha de sangue no carpete. Um trompete e um Corvette muito paloso na porta da casa. Cheiro de assassinato. Latrocínio escancarado. Roubo seguido de morte. Sangue. Essa é a sina do homem sem vida: morte. Garotos margarina não o convencem, a idéia do tiozão é cuspir as próprias convicções pro mundo inteiro. Chamam isso de sina. Um desejo que se torna parte do seu destino. Joguetes da vida. Inevitabilidades. O não-livre arbítrio. Estúpidas marionetes. Morte. E nada que você faça, mude, enloucresça ou enlouqueça vai mudar o que realmente você é: louco. Um louco varrido. Insano. Trevoso.

As manchas no carpete se tornaram o mapa do crime. Cada pingo de sangue se tranformava em um tesouro. Orgulho de ter arrancado aquele sangue das veias do desgraçado. Vontade de exibir o corpo em praça pública e assumir o que fez: matou um desgraçado. Fez do sangue seu líquido de vida, fez da morte do homem a sua maior alegria de viver. Margarina's dead. E como? Pancadas na cabeça, enfiou um teco de madeira no olho do infeliz. Ele não enxergava, não via, não conseguia ver porra nenhuma nem sentir porra nenhuma. Eró só mais um corpo apodrecendo. O ar daquela casa estava mais pesado que o céu. Mais quente que o inferno. Mais denso que o mundo inteiro. Delícia. Me faz sentir tesão. Acho o ódio um sentimento puro e digno. Nada pra esconder: você odeia e pronto. Foda-se os tabus, os conceitos, as idéias, as mentiras. Você odeia. E nem Deus sabe o quanto uma pessoa pode odiar a outra. Isanidade. Bichinhos nojentos e verdes. Loucura.

Você tem alguém?

2008-11-25T11:21:00.000-08:00

Eu sempre amanheço brilhando mais forte. X men evolution. Jean Grey e Scot sempre me acordam. Sensações sociopatas, gritos de prazer. Só telepatia pra cá e pra lá. Jean pensa, Scot faz. Assim é fácil de entender mentes confusas, é só se abster da responsabilidade de entender a alma do próximo. Pra ela nada é abstrato: Ela realmente lê mentes. Adivinha pensamentos e prevê ações. Mas eu não. Eu tenho que me esforçar ao máximo pra não deixar meu egoísmo me engolir inteira e depois vomitar meu ego inflado. Eu tento entender as coisas bonitas desse mundo, mas tudo que a eu sempre vejo é a beleza exterior. Ninguém gosta de gente feia (nem a Jean Grey). Eu gosto de gente bonita, com cheiro bom, que mete um style e (se possível) inteligente. Essa é a idealização do divino pra mim. Um cara que saiba dar um tapa na minha cara na hora do sexo e depois de 15 minutos me abrace bem forte e ainda diga um "Te amo" memorável. Ás vezes eu nem gostaria de um te amo, mas sim de um meu amor. O sentimento de amor e de obssessão juntos. MEU AMOR. Você deixa claro pra pessoa que ela é sua e que você não vai admitir que alguém toque nela. Que pense nela. Que a deseje. Que ao menos a conheça. É o SEU AMOR, a pessoa que você pensa quando volta pra casa. O maldito que você xinga quando fica com ciúmes. O homem (no meu caso) que me faz de puta e de santa ao mesmo tempo. Liberdade. Sensações. Orgasmos. Hotéis. Discussões. Metáforas. I woke up in the morning. Risadas. Janelas. Camas barulhentas. Abraços. Vontades. Experiências. Um jeito incomum de ser feliz.
Você nem imagina o quanto eu sou tua. Chego a ser mentalmente acorrentada a você. Um jeito de sugar tudo de bom que você (e só você) tem.

Faz parte do nosso show, Meu Amor.

2008-11-23T19:13:00.000-08:00

Eu encontrei-o quando não quis
Mais procurar o meu amor.

Eu sigo essa hora, eu pego carona
pra te acompanhar.

Ta-ta-take a look around.

2008-11-18T11:36:00.000-08:00

Ai meu saco (quer dizer, minha vagina). Que tédio filho da puta. Acabei de olhar uma folha de papel sulfite e dobrar tipo de um castelinho, além de pegar o papel do Halls e fazer de chapéu pro maldito castelo. Pensa: um castelo de papel. Igualzinho ao da princesa que mora em um labirinto de egos regado a quentura da saliva. Que percorrem caminhos vazios até o dia em que o verdadeiro vazio chega pra devastar qualquer sensação boa que você possa ter sentido na vida (Até aqueles momentos que você acreditava que vivia a felicidade plena). Mas esquece, mamasita...(1) É tudo metaforicamente confuso, gramaticalmente nulo e psicologicamente recusável. Os castelos de papel, as princesas egocêntricas e os beijos calientes. All lies. Nada disso existe, são só hologramas estampadas em rostos sem vida. Sorrisos de plástico, olhos sem cor alguma, o som da voz que não sai. Choose a fuckin' big television(2).

Seja feliz em Sodoma, derrame sangue por Gomorra. Se entregue aos pecados da carne, a putaria frenética, as orgias que contam com 36 pessoas.Ele só pensa em sexo. Normal, século XXI. Eu nem discuto. É só arrancar a moral com a unha e depois deixar ele gozar na sua boca. BANG. Like that, papai.

(1): MÚSICA DE MAICKNUCLEAR.

(2): Trecho do filme Trainspotting.

Eu não sou Chico mais quero tentar.

2008-11-17T17:46:00.000-08:00

As coisas chegaram num ponto em que o destino se tornou sagaz e facilmente destrutível. Imagina só: Você tem dois dias pra matar quem você quiser, fazer com que alguém veja a grama crescer por baixo e ainda rir baixinho enquanto esfaqueia alguém! DANG LIKE THAT. Parece que soa perfeitamente no ouvido de quem quer que seja. Até praquele velhão que desistiu de pular no pescoço do menino margarina.

"...retornando ao bang fulgaz que eu disse a uns dias atrás"

Bom, pelo o que meu olho míope conseguiu enxergar até agora, o tiozão old school tá armando alguma pro garotinho. Esse velho é tipo aqueles que senta na pedra de madeira lá nas planícies montanhosas e acha que eles erraram as contas dos pecados capitais. "Sete pecados? Que calúnia! Os pecados são só dois: Dinheiro e mulher". Mas pensando bem...Que porra de mulher e de dinheiro que esse tiozão tem? Tem uma véia carcomida com a barriga queimada de óleo e com umas estrias monstruosas de tanto filho que a coitada sofreu pra parir. E dinheiro eu nem comento, tá trabalhando pra ganhar 600 reais por mês e ainda ouvir bosta de burguesinho metido a fodão.
Aquele velho parecia o palhaço de um circo sem futuro. Aqueles pais que os filhos tem vergonha de assumir pros amiguinhos, quer dizer, de assumir pra todo mundo mesmo. Mas que se foda, o palhação vai se vingar agora! Ele tem 48 horas pra matar quem quer que seja, qualquer um que aparecer na frente dele...E por quê? Porque Deus deixou. Deus deixou que ele fizesse isso só pra não levar a culpa de ter matado mais um neguinho da periferia niegra de Sampa Hills. (Aliás, dia 20 é Dia da Consciência Negra!)
Mas imagina se lhe fizessem uma proposta dessa...Quem você mataria primeiro? Seu chefe, sua amante vagabunda, seu marido infiel, seu amigo traíra ou alguém que você ama demais? Depende. Tem gente que é egoísta a ponto de matar alguém que ama só pra não dividir nem com o seu próprio eu. Mas aí entram várias paradas de psicologia e eu não sou nada pra julgar ninguém.(1)
Finalmente se aproxima do tiozão a primeira vítima: o tal do Yasuda margarina. Ele sabia onde o molequinho gostava de se divertir a noite, onde ele ia comer aquela gostosa que sempre estava com ele. E aquele arco-íris diabólico surgiu na mente do véiaco com apenas uma coisa escrita: KILL KILL KILL! Ele parecia um yankee louco por sangue. Um sociopata decadente. Um jogador de Counter Strike que leva isso pro mundo retardado em que a gente vive. E então veio o tal do margarina no final da rua e sorrateiramente o velho sai andando na direção do bixinho. E lá vem a primeira pancada: Taco de beisebol com um spike na ponta. PÁÁÁÁÁ. Um puta barulho ensurdecedor. Diréééééto na jaca do infeliz. A vagabunda saiu gritando igual uma puta mesmo (com aqueles gritinhos histéricos) e nem quis saber do margarina. Viu: BINGO! Lá se vai a primeira coisa que o velho fez o molequinho perder: A GOSTOSA.

...Depois eu continuo isso, porque agora eu vou surtar sozinha.
Beijos.

(1): Eloá, esteja em paz.

PS IMPORTANTÍSSIMO: Vi, não me mate por não ter terminado de contar a morte do menino Margarina. ;*

Um copo de leite e cinco bolachas.

2008-11-12T20:32:00.001-08:00

16:32 - DOZE DE NOVEMBRO DE 2008

Daqui eu enxergo tudo. Posso ver o cabelo branco do senhor a minha frente, posso captar a essência do superego afetando tudo ao redor. Consigo ouvir a alma impetuosa a que tenta se libertar desse corpo velho, sem mais nada pra oferecer. Ao lado dele se encontra um jovem de óculos, cabelo grande, com um sorriso que parece uma espada afiada fazendo aquele barulho de tilintar. Ele sim tem um jeito esnobe e indiscutivelmente falso. Ri de tudo mas não entende sequer o que o velho habla; - Ele parece aqueles idiotas de comercial de margarina (lembrete: Eu ODEIO margarina) que teimam em nos convencer que a vida é totalmente bela e justa pra toda essa humanidade inútil e ignorante. Sinto um cheiro desagradável de felicidade mórbida, aquele jeitinho que só os afortunados podem ter. Esse cara mesmo tem esse tal jeitinho, não sabe nem disfarçar que o tédio o domina por completo uma hora dessa, já que o velho não para de falar sobre clientes, telefones, sincronização e conexão. Que se foda! O jovem com sorrisão tem mais prestígio que o velho. De todas as maneiras. Ele ganha bem, tem todos os dentes na boca, não trabalha de final de semana e ainda fode diaramente com uma vizinha que adora levar uns tapas na cara. Ele deve estar pensando sobre a crise mundial, a alta do dólar, a baixa do real e o prejuízo que ele vai tomar se essa crise não cessar rapidamente!
Essa é a hora do velho levantar a cabeça e cortar a garganta do jovenzinho feliz. É essa a hora de demonstrar que a experiência sempre supera a juventude, a hora de mostrar pra todo mundo o quanto o ódio é um sentimento puro e belíssimamente mortal. Nessa minha mente entediada de headset na cabeça, a imaginação vai longe. Muito longe.
O cabeludo margarina agora prende o cabelo, parece aqueles samurais que levam 861 chutes na cara e continuam com aquele olhar 43 pra câmera, como se ele disesse: "Viu pessoal, eu posso levar 15 tiros na cara e meu cabelo nem solta. Ele continua lindo. E por quê? Porquê eu uso o gel superfucking TENRAPORRA, o gel mais famoso do mundo."
Esse menininho é comercial até quando não quer ser, ele inspira mentira. Ele é uma mentira untada com margarina com sorrisos Colgate pra todo mundo.
Mas o velho também não curte Margarina e nem a felicidade que ela traria publicitariamente. Ele prefere manteiga, aquela coisa mais rude, mais salgada, mais manual. Ele adora aquela cena que o galã do filme enxe o dedo de manteiga e enfia diretamente no cu da mocinha pra amaciar o local e logo enfiar o caralho adentro da coitada. O velho não suporta charme, ele gosta de grosseria. O velho nunca gostou dessas frescuras dos jovens, quem dirá de um garotinho que ganha muito mais que ele e come uma mulher bem mais gostosa do que a dele. Mas até aí, quem disse que o mundo é justo? Que se foda essa moralzinha hipócrita que todo mundo acredita.
O velho agora traz consigo uma euforia no olhar que irriga as veias de um sangue tão vermelho que chega a colorir a íris desse olho cansado. Ele agora tem certeza do que sente e do que quer fazer: PRATICAR A ULTRAVIOLENCE.

O menino perfeito olha praquela íris totalmente vermelha e sente um calafrio bem na espinha. Aquele que só a Linda Blair causa quando assistimos "O Exorcista". Ele decide que está na hora de ir e diz pro velho:
- "Tudo bem, já o avaliei. Mando a resposta pro seu superior. Mas qualquer eventualidade é só me procurar, meu nome é Yasuda e eu sou o Gerente de Operações da da maior empresa de telefonia do Brasil. Boa tarde e boa sorte."
O tiozão old school abaixa a cabeça, se lembra que ele é só mais um número perdido nesse mundão exato, retorna a suavida de Perestróiko proletariado e sorri.

Right-right-right. O mundo gira e o velhão continua na mesma.
O mundo gira e o garoto margarina continua com a vizinha sadô-masô e com seus cifrões desvalorizados.

2008-10-27T20:10:00.000-07:00

"Flagelo-me. Exponho cicatrizes." - Fernando Anitelli.

Sempre tive a mania de me proteger por todos os lados. Sempre adiantei fatos, atos e artefatos que um dia pudessem me fazer sentir medo de mim mesma, sentir medo das minhas convicções, sentir medo dos meus próprios medos. E mesmo que isso seja totalmente clichê na vida de milhares de formiguinhas que vivem nesse mundão de Deus, comigo era diferente! Comigo sempre acontecia o pior, era como um karma me perseguindo por toda a eternidade não-eterna que eu imaginava viver. E eu nunca entendi o porquê de todas essas merdas na minha vida, todos esses momentos inúteis e doloridos que eu tive que passar totalmente "sozinha" (sim, eu tenho dó de mim mesma). Comecei a pensar em todas as coisas ruins que eu tinha feito nessa minha pequena existência, mas que me revelou coisas que talvez sejam classificadas como castigo... É, aquele castiguinho que Deus manda só pra se deliciar com a tristeza dos seus queridos filhinhos. Eu mal comecei a viver nesse mundinho de "Natália no País das Maravilhas" e você só me manda pancada! Mas que seja assim, eu sou forte o suficiente pra aceitar a morte de todo mundo - menos a minha.
Comecei a contagem dos karmas, que são treze (meu número, meu aniversário, aniversário do homem da minha vida, a hora exata em que eu nasci e mais milhares de coisas inúteis que tem um puta valor pra mim). Mas aí eu finalmente fui prática e imaginei o que eu poderia fazer pra mudar tudo isso... E acreditando ou não, a maneira foi inverter os valores. Mudar o que estava certo para o errado e vice-versa. Todos os padrões, os conceitos de assuntos absolutamente inúteis, todas as formações que eu obtive durante esses poucos anos que eu me lembro de ter vivido, todos os estigmas que eu tinha cravado no coração e na razão há muito tempo atrás.
Era como ser protagonista de um romance escrito pelo meu pior inimigo, era como ser a Branca de Neve que nunca acordaria porque o príncipe encantado dela nunca viria resgatá-la! A visão de uma vida acompanhada do lado de fora e vivida por uma pessoa que não era eu. Nunca fui eu. Nunca será a Natália de verdade. Nunca.

E como eu sou inconstante e desprevinida de flexibilidade, eu continuo assim.
Só os karmas que mudaram, eles passaram a ser meus, eles me libertaram da mentira que eu sempre acreditei que eu realmente era.

Que seja.

Eu sinto que sei que sou um tanto bem maior.

2008-10-13T19:57:00.000-07:00